Los días más lentos - VII

Algún día de éstos me pegaré un balazo en la pierna

a ver si así me dan ganas de moverme,

de despertar distinto,

de despertar con más vida en cada dedo.

A ver si así dejo de ser cristal opaco

y si así se pintan de rojo mis soles

y mis días

y mis letras.

Algún día lo haré, pero hoy no tengo ganas.

Hoy es día de estar tendido boca arriba

y ver cómo las grietas se hacen más grietas

y el trabajo más peso

y cómo el peso se hace menos peso.

Hoy sólo tengo ganas de dejar ir el día;

no de morir; sólo de no vivir hoy.

Vivir sin conciencia ni mente de mí unas horas,

apagar todo este estruendo que pienso

y que es como estar parado

frente a un batallón de fusilamiento.

Los días más lentos - X

En espiral de mí, en una idea

que crece y crece de sí misma;

en un camino igual pero más grande

que lleva siempre al mismo sitio;

en una ciudad de muros, lama y rocas grises;

En una vida de no ver más allá del suelo

a tres veces de lo mismo, lo mismo,  lo mismo a cada paso;

a cada caer de hojas;

a cada mirada en silencio;

a cada batir de alas, cada perro, cada silla,

a cada hablar de ti;

a cada morirme al hablar de ti;

a estos veintitantos años de no saber qué soy yo;

de amar las estrellas y no saber para qué,

de no saber, sordo y ciego,

de qué sirve tanta tormenta y tanto desespero.

En este asedio constante de mí;

en esta mucha conciencia que me dobla las manos

y sube en humo oscuro a mis ojos;

en esta muerte que pasa por encima

una y otra vez.

Una y otra vez.

Y este grito de miedo.